"(...) Y en seguida, tuvo que hundirse en la realidad. Era como si todo se acelerase, una película de cinematógrafo cuya manivela girase alguien a toda velocidad, escenas que saltaban, cómicos traqueteos, gente corriendo, ojos revolviéndose, muecas (...) Llegado un momento, Ethel, rabiosa, se sentó en el taburete, la espalda erguida, y respiró hondo. Acto seguido comenzó a tocar, un poco tiesa al principio, hasta que sintió que entraba en calor, suavemente, tocaba un Nocturno de Chopin, las deslizantes notas salían por las puertas vidrieras abiertas y colmaban el jardín que ya amarilleaba por el otoño, sabía que nunca había tocado tan bien, nunca había sentido semejante fuerza. Las hojas de los castaños remolineaban azotadas por el viento, cada pasaje del Nocturno se entreveraba con la caída de las hojas, cada nota, cada hoja...Era su adiós a la música, a la juventud, al amor, su adiós a Laurent, a Xenia, al señor Soliman, a la Casa Malva, a todo cuanto había conocido. Muy pronto no quedaría nada. Cuando acabó de tocar, Ethel cerró de golpe la tapa como se cierra una caja llena de tesoros, y todas las cuerdas del viejo piano emitieron una extraña amalgama de sonidos graves entremezclados. Un lamento, o más bien una dolorosa risa burlona, pensó Ethel. Justine estaba de pie a su lado, los ojos enrojecidos por las lágrimas. Buen momento para llorar, murmuró Ethel, aunque las palabras no llegaron a brotar de su garganta. Buen momento para llorar, sí, pero esas lágrimas tenías que haberlas derramado ayer, cuando todavía podías hacer algo".
Fotógrafo: Bill Brant
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